Ver­giss nie, dass du Rumä­ne bist

Das Buch

„Ich tue nur mei­ne Pflicht.“ Ein Satz, der sich durch die Geschich­te der Mensch­heit zieht wie ein roter Faden der Recht­fer­ti­gung für das Aus­üben von Gräu­el­ta­ten. Ein Satz, des­sen Bit­ter­keit auch Der Wald der Gehenk­ten in vol­lem Aus­maß begreif­bar macht. Was es heißt, wenn jemand sei­ne Pflicht ver­wei­gert, erleb­te der 1885 gebo­re­ne rumä­ni­sche Autor Liviu Rebre­a­nu am Schick­sal sei­nes eige­nen Bru­ders, der als Sol­dat im Ers­ten Welt­krieg deser­tier­te, um nicht auf die rumä­ni­sche Zivil­be­völ­ke­rung schie­ßen zu müs­sen, und dafür hin­ge­rich­tet wur­de. In Anleh­nung an den Bru­der zeich­net Rebre­a­nu die Figur des rumä­nisch­stäm­mi­gen k. u. k. Leut­nants Apos­tol Bolo­ga, der ganz zu Beginn des Romans noch aus vol­ler Über­zeu­gung für die Hin­rich­tung eines Deser­teurs stimmt, aber bereits im Lau­fe die­ser düs­te­ren, fast apo­ka­lyp­ti­schen Ein­gangs­sze­ne ers­te Zwei­fel hegt:

— Dom­nu­le căpi­tan, pede­ap­sa… cri­ma… legea, bol­bo­ro­si Apos­tol Bolo­ga, sper­i­at de între­barea căpitanului.
— Da, da… și totuși… omul! murm­ură Klap­ka întunecat.

„Herr Haupt­mann, die Stra­fe … das Ver­bre­chen … das Gesetz“, stam­mel­te Apos­tol Bolo­ga, erschro­cken über die Fra­ge des Hauptmanns.
„Jaja … und den­noch … der Mensch“, mur­mel­te Klap­ka düs­ter.

Immer wie­der wirft der 1922 erschie­ne­ne Roman und Klas­si­ker der rumä­ni­schen Lite­ra­tur die Fra­ge nach der Pflicht des Ein­zel­nen auf. Wem oder was ist der Mensch ver­pflich­tet? Dem Gesetz, selbst wenn es den eige­nen Moral­vor­stel­lun­gen wider­spricht? Ein­zig dem Leben und dem Schutz des­sel­ben, wie Haupt­mann Klap­ka, der Hin­rich­tung nur durch einen Akt der Feig­heit ent­ron­nen, vehe­ment behaup­tet? Dem eige­nen Volk? Der Lie­be? Oder gar dem Hass? Rast­los sucht Bolo­ga nach einer Wahr­heit, die auch den Wir­run­gen des Krie­ges stand­hal­ten kann. Ein ums ande­re Mal ver­wirft er sei­ne „törich­ten Ent­wür­fe“, bis er sich zuletzt selbst auf der Sei­te der Gerich­te­ten wiederfindet.

Die Jury­be­grün­dung

Die Über­set­zung

Wer sich an eine Neu­über­set­zung wagt, ist ent­we­der ver­dammt gut oder ver­dammt selbst­si­cher. Georg Aescht gehört wohl zu den ver­dammt Guten. In Sie­ben­bür­gen auf­ge­wach­sen, ist er Her­aus­ge­ber rumä­ni­en­deut­scher Lite­ra­tur, Publi­zist und Über­set­zer aus dem Fran­zö­si­schen und Rumä­ni­schen. Der Wald der Gehenk­ten ist sei­ne Neu­über­tra­gung von Liviu Rebre­a­nus 1966 erst­mals auf Deutsch erschie­ne­nem Roman.

Aus heu­ti­ger Sicht mögen des­sen aus­la­den­de expres­sio­nis­ti­sche Beschrei­bun­gen fast schon barock anmu­ten, in der Über­set­zung von Aescht wir­ken die­se aber auch heu­te noch schlicht­weg verzaubernd:

Ein trau­ri­ger feuch­ter Herbst­wind weh­te von dem im Nebel hin­däm­mern­den Dorf her­über und trug auf sei­nen Schwin­gen den Nach­hall erstick­ter Seuf­zer heran.

Ein Über­maß an Beschrei­bun­gen stra­pa­ziert in so man­chem Buch die Ner­ven der Leser­schaft (gelobt sei der Autor, der den dreis­ten Mut besaß, „[HIER NOCH EIN BISSCHEN LONDON EINFÜGEN – LEUTE UND FRISUREN UND MODE UND SACHEN]“ in einen Roman zu knal­len und sich alles Wei­te­re zu spa­ren!). Den­noch oder gera­de des­halb genießt man die lang­ge­zo­ge­ne Aus­schmü­ckung umso mehr, näm­lich dann, wenn das Beschrie­be­ne tat­säch­lich eine Rele­vanz hat. In Der Wald der Gehenk­ten han­gelt man sich gie­rig von Beschrei­bung zu Beschrei­bung und liest selbst über das Wet­ter, als gin­ge es um Leben und Tod: „Es folg­ten drei bös­ar­tig ver­reg­ne­te Tage, die Trau­er über die Welt sprühten.“

Mit Prä­zi­si­on lässt der Über­set­zer das Pathos in die deut­schen Sät­ze rie­seln und beweist in die­sem kai­ser­lich-könig­li­chen Spra­chen­pulk ein gutes Gespür für die Ton­la­gen. Leicht ver­gisst man beim Lesen, dass hier nicht nur ver­schie­de­ne Eth­ni­en, son­dern auch ver­schie­de­ne sozia­le Schich­ten inner­halb die­ser Eth­ni­en zu Wort kom­men und was für eine Her­aus­for­de­rung es ist, dem Rumä­nisch der dama­li­gen Zeit unter Berück­sich­ti­gung die­ser Viel­stim­mig­keit ein pas­sen­des Deutsch ent­ge­gen­zu­stel­len. Das bedeu­tet für den Über­set­zer viel Recher­che und ver­langt ihm ein gro­ßes Fin­ger­spit­zen­ge­fühl ab.

Um Georg Aeschts Fin­ger­spit­zen­ge­fühl zu erah­nen, reicht bereits ein Ver­gleich der ers­ten paar Sei­ten mit Valen­tin Lupes­cus Erst­über­set­zung aus dem Jahr 1966. Wie weit sich Lupes­cu vom rumä­ni­schen Ori­gi­nal weg­be­wegt, erkennt selbst ein des Rumä­ni­schen Unkun­di­ger an einem simp­len for­ma­len Merk­mal: der Inter­punk­ti­on. Wäh­rend in der Erst­über­set­zung die lan­gen, gewun­de­nen Sät­ze Rebre­a­nus zu mund­ge­rech­ten Hap­pen por­tio­niert wer­den und der Rhyth­mus des Tex­tes stel­len­wei­se fast einem lako­ni­schen Stak­ka­to gleicht, bleibt Aescht mit der Syn­tax näher am Ori­gi­nal dran. Wie viel mehr sprach­li­che Schär­fe der Neu­über­set­zung außer­dem inne­wohnt, zeigt im Grun­de schon ein Ver­gleich des ers­ten Sat­zes. Auf Rumä­nisch steht da, kom­ma­reich und geschwungen:

Sub cerul cen­ușiu de toam­nă ca un clo­pot uriaș de sticlă abu­ri­tă, spân­zu­ră­to­area nouă și sfi­dă­toare, înfip­tă la mar­gi­nea satu­lui, înt­in­dea brațul cu ștre­an­gul spre câm­pia neagră, înțe­pa­tâ ici-colo cu arbo­ri arâmii.

Im Deut­schen wird dar­aus bei Lupes­cu (links) und Aescht (rechts):

Regen­grau­er Herbst­him­mel hing her­ab wie eine rie­si­ge beschla­ge­ne Glas­glo­cke. Her­aus­for­dernd streck­te der neue Gal­gen am Dorf­rand den Quer­bal­ken mit dem Strang dar­an in die dunk­le Ebe­ne. Reg­los stan­den hier und da kup­fer­far­be­ne Bäume.

Unter dem grau­en Herbst­him­mel, der wie eine rie­si­ge Glo­cke aus Rauch­glas alles über­wölb­te, reck­te der neue, am Dorf­rand errich­te­te Gal­gen sei­nen Arm mit dem Strang feind­se­lig hin­aus auf das schwar­ze Feld, aus dem hier und da kup­fer­ro­te Bäu­me emporstachen.

Nahe­zu harm­los und plät­schernd wirkt die Erst­über­set­zung, wäh­rend Aescht sehr viel atmo­sphä­ri­scher zu über­set­zen ver­mag. Auch den Klang der Epo­che trifft er durch den Ein­satz einer anti­quier­ten, manch­mal hoch­tra­ben­den Spra­che (mit Wen­dun­gen wie „ein­ge­denk der Tat­sa­che“, „er gab sich Rechen­schaft, dass“ oder „er beflei­ßig­te sich einer Red­se­lig­keit, die ihm offen­sicht­lich nicht eigen war“) wesent­lich sicherer.

Mit die­sem hohen Ton scheint Aescht übri­gens dem Zeit­geist der deutsch­spra­chi­gen Lite­ra­tur zu ent­spre­chen. Inwie­weit es auch die­sem Trend geschul­det ist, dass er es aus­ge­rech­net mit die­ser Über­set­zung auf die Nomi­nier­ten­lis­te des Prei­ses der Leip­zi­ger Buch­mes­se geschafft hat, ist eine ande­re Frage.

Lieb­lings­satz

Zwei Fra­gen an den Nominierten

Was macht das Buch aus?
Georg Aescht: Liviu Rebre­a­nus Wald der Gehenk­ten hun­dert Jah­re nach den Kriegs­er­eig­nis­sen, die das Buch dar­stellt, wie­der­auf­zu­le­gen erscheint nicht gera­de stra­te­gisch markt­ge­recht. Den­noch hal­te ich die Neu­über­set­zung und Edi­ti­on für rich­tig, wenn nicht gar not­wen­dig. Die Gegen­wart teilt sich uns heu­te zumeist elek­tro­nisch mit, das unmit­tel­ba­re Erle­ben – auch des Ster­bens – wird in media­len Kon­ser­ven ver­kauft. Gera­de des­halb soll ins Bewusst­sein geru­fen wer­den, wozu der Mensch fähig ist und wozu er gezwun­gen wer­den kann – und das nicht allein in neun­zig­mi­nü­ti­gen oder drei­hun­dert­sei­ti­gen Fol­gen von Bil­dern, Sze­nen und Dia­lo­gen, son­dern ein­zig und allein durch die Spra­che, eine Spra­che, in der die Ver­zweif­lung über den Men­schen mit­klingt. Krieg und Unmensch­lich­keit wer­den in den neu­en Medi­en – auch in den „neu­en“ Büchern – illus­triert, bebil­dert. Rebre­a­nu gönnt sich und dem Leser nicht die Muße der erbau­li­chen Betrach­tung. Sein Text springt jeden, der zu lesen weiß, unmit­tel­bar an.

Was haben Sie beim Über­set­zen gelernt?
Georg Aescht: Gelernt habe ich in ers­ter Linie, wie weit die Span­ne zwi­schen einem hun­dert Jah­re alten, exal­tier­ten Rumä­nisch und dem heu­ti­gen, nüch­ter­nen Deutsch ist – und dass man sie nur auf eine Art über­win­den kann: indem man sie Schritt für Schritt durch­misst, vor und zurück. Eine drit­te Grö­ße, die im Auge behal­ten wer­den muss, ist die eigen­ar­ti­ge Sprech- und Sprach­hal­tung in der öster­rei­chisch-unga­ri­schen Mon­ar­chie, in der sich Men­schen ver­schie­dens­ter Natio­na­li­tä­ten und Mut­ter­spra­chen eines obrig­keit­lich bestimm­ten Deutschs zu beflei­ßi­gen hat­ten. So bewegt man sich beim Über­set­zen zwi­schen ganz ver­schie­de­nen Schich­ten und muss bestän­dig dar­auf bedacht sein, sie nicht zu ver­mi­schen, nicht zuzu­las­sen, dass sie sich gegen­sei­tig ein­trü­ben. Ins­ge­samt wird einem bestä­tigt, was man bei jedem Buch neu erlebt: Über­set­zen ist weni­ger die Suche nach der bes­ten Lösung unter den vie­len mög­li­chen als die nach der am wenigs­ten falschen.