Ohne Gren­zen alles

Man­che Pro­jek­te sind zu groß, um sie mit weni­gen Wor­ten fas­sen oder gar mit simp­len Urtei­len bele­gen zu kön­nen. Euro­pa ist so ein Pro­jekt. Das Buch Grand Tour, das auf über 500 Sei­ten die­sen Kon­ti­nent poe­tisch zu erfas­sen sucht, ein ande­res. Für bei­de gilt: Nur wer es zuerst lie­ben gelernt hat, kann es dann wie­der zu has­sen beginnen.

Die Deut­sche Aka­de­mie für Spra­che und Dich­tung liebt Euro­pa offen­bar so sehr, dass sie vor Jah­ren die Lyri­ker Feder­i­co Ita­lia­no und Jan Wag­ner beauf­tragt hat, eine Samm­lung zeit­ge­nös­si­scher euro­päi­scher Gedich­te in deut­scher Über­set­zung her­aus­zu­ge­ben – ein Auf­trag, den zu ver­ge­ben schon an Ver­mes­sen­heit grenzt und den anzu­neh­men die­se Gren­ze defi­ni­tiv überschreitet.

Sym­pa­thi­scher­wei­se sind sich die zwei Her­aus­ge­ber ihrer eige­nen Ver­mes­sen­heit bewusst und ver­su­chen gar nicht erst, ihrem Pro­jekt den Anstrich aka­de­mi­scher Durch­drin­gung oder gar enzy­klo­pä­di­scher Voll­stän­dig­keit zu geben. Ihre Aus­wahl und ihr Auf­bau fol­gen einem locke­ren, in sie­ben ima­gi­nä­re „Rei­sen“ unter­teil­ten, ein­ge­stan­den sub­jek­ti­ven, lese­lus­ti­gen (Un-)Ordnungsprinzip. Dafür steht schon der Titel „Grand Tour“, der auf die neu­gie­ri­gen, aber eben auch nicht von hum­boldt­schem Klas­si­fi­zie­rungs­wahn getrie­be­nen Erkun­dungs­rei­sen jun­ger Adli­ger und Bür­ger­li­cher in der frü­hen Neu­zeit hindeutet.

Mit Wag­ners und Ita­lia­nos Grand Tour kann man nun eine, nein: gleich sie­ben Rund­rei­sen durch Euro­pa unter­neh­men, die einen wirk­lich in jeden Win­kel des Kon­ti­nents (und natür­lich nicht nur der poli­ti­schen Euro­päi­schen Uni­on) beför­dern wer­den. Die Her­aus­ge­ber haben kei­ne Mühen gescheut, auch in win­zigs­ten Sprach­räu­men wie dem Gali­cis­chen, Räto­ro­ma­ni­schen oder Ladi­ni­schen Dich­te­rin­nen und Dich­ter sowie Über­set­ze­rin­nen und Über­set­zer auf­zu­spü­ren. Allein die­ser Aspekt wird jedem Über­set­zungs­en­thu­si­as­ten das Herz schnel­ler schla­gen lassen.

Ein sol­ches Unter­fan­gen mit über 500 Mit­wir­ken­den, davon über 100 Über­set­ze­rin­nen und Über­set­zer, über 40 Spra­chen, ent­zieht sich natür­lich sowohl der linea­ren Lek­tü­re als auch der Lite­ra­tur- und Über­set­zungs­kri­tik. Man­che Gedich­te sind vor­züg­lich, ande­re blei­ben schal – man­che Über­set­zun­gen sind zum Auf­jauch­zen gut, ande­re höl­zern. So weit hät­ten Sie es sich den­ken können.

An die Stel­le einer Kri­tik set­ze ich daher im Fol­gen­den drei wich­ti­ge Bemerkungen:

1. War­um Sie die­ses Buch unbe­dingt sofort kau­fen sollten.
2. War­um es so ein­zig­ar­tig ist.
3. War­um es so pro­ble­ma­tisch ist.

1.) Einen ähn­li­chen Über­blick über die euro­päi­sche Lite­ra­tur wer­den Sie – zumal in wei­test­ge­hend vor­züg­li­chen Über­set­zun­gen – jahr­zehn­te­lang nicht mehr zwi­schen zwei Buch­de­ckeln fin­den. Legen Sie es auf den Wohn­zim­mer­tisch und lesen Sie jeden Mor­gen ein Gedicht, dann sind Sie auf Jah­re hin­aus mit guter Lyrik versorgt.

Wenn Sie den Band auf einer belie­bi­gen Sei­te auf­schla­gen, sind Sie unter Garan­tie sofort in einer ande­ren Welt – in einer weiß­rus­si­schen Hüt­te, im schot­ti­schen Eis­meer, an den Ufern des Euphrat, am Ufer des Tejo in Por­tu­gal. Schnel­ler, güns­ti­ger und CO2-neu­tra­ler bringt Sie kein Bil­lig­flie­ger an die inter­es­san­tes­ten Orte und zu den ein­drück­lichs­ten Men­schen Europas.

Die­ses Buch wird blei­ben. Es ver­gleicht sich selbst­be­wusst mit zwei nam­haf­ten Vor­gän­gern – Hans Magnus Enzens­ber­gers Muse­um der moder­nen Poe­sie (Suhr­kamp 1960) und der Atlas der neu­en Poe­sie (Rowohlt 1995) von Joa­chim Sar­to­ri­us – und braucht die­sen Ver­gleich auch nicht zu scheu­en. Ähn­lich wie die­sen ist ihm ein lan­ges Leben sicher, denn es fängt einen euro­päi­schen Moment ein, des­sen his­to­ri­sche Rol­le erst künf­ti­ge Gene­ra­tio­nen begrei­fen werden.

2.) Die Mit­wir­ken­den tre­ten in Grand Tour den Beweis an, dass Lyrik lebt und, noch viel wich­ti­ger, dass sie in und durch die Über­set­zung lebt.

Es geht die wohl­fei­le Behaup­tung, Lyrik sei schwie­rig – manch einer behaup­tet: gar nicht – zu über­set­zen. Wie sinn­los die­se The­se ist, kann jeder in die­sem Buch nach­le­sen. Denn so wie die Lyrik die Spra­che erst aus den selbst gewähl­ten Fes­seln von Syn­tax und Gram­ma­tik befreit, befreit auch das Über­set­zen von Gedich­ten die Über­set­ze­rin­nen und Über­set­zer aus der Umklam­me­rung durch den Ori­gi­nal­text. Wer ein­mal auch nur einen Vers adäquat in eine ande­re Spra­che zu trans­fe­rie­ren ver­sucht hat, wird es bestä­ti­gen: Ans Ziel kommt hier nur, wer sei­nen eige­nen Weg geht.

Trotz aller sonn­tags­red­ne­ri­schen Beteue­run­gen sin­ken die infla­ti­ons­be­rei­nig­ten Hono­ra­re für Lite­ra­tur­über­set­ze­rin­nen und ‑über­set­zer seit Jah­ren, wäh­rend im (Broterwerbs-)Prosageschäft die Tak­tung immer kür­zer wird. Grand Tour schärft in die­sen Zei­ten den Blick für die erha­be­ne Schön­heit der über­set­ze­ri­schen Pro­fes­si­on – die Über­schnei­dun­gen zwi­schen den klein­ge­druck­ten Namen der Über­set­ze­rin­nen und Über­set­zer und denen der Lyri­ke­rin­nen und Lyri­ker in den Über­schrif­ten sind bemerkenswert.

Ein­zel­ne Gedich­te oder ihre Über­set­zun­gen lobend her­aus­zu­grei­fen ver­bie­ten der Umfang und der anti-hier­ar­chi­sche Ansatz der Gedicht­samm­lung. Daher zitie­re ich nur aus zwei Gedich­ten, die mich per­sön­lich beein­druckt haben und zugleich für die Band­brei­te der Sprech- und Schreib- und Über­set­zungs­for­men die­ses Ban­des stehen.

In Micha­el Apwei­lers Über­set­zung des Gedichts „C’est la vie“ des mal­te­si­schen Dich­ters Antoine Cas­sar geht der poly­glot­te Spiel­trieb des Ori­gi­nals zwar ver­lo­ren, dafür lie­gen der inhalt­li­che Kern und der rhyth­mi­sche Dri­ve des Ori­gi­nals umso kla­rer frei:

Lauf, Hase, lauf, lauf, lauf, von der Wie­ge bis zur Bahre,

erst vier dann zwei dann drei, vom Fluss bis zum Maare,

spiel den Clown, Schu­le down, Flie­ge tau­melt durch den Raum,

tue gut, ver­lier den Mut, ler­ne Dei­ne Regeln gut, […]

Run, rab­bit, run, run, run, from the womb to the tomb,

de cua­t­ro a dos a tres, del río a la mar,

play the fool, suf­fer school, żunża­na ddur iddur,

enga­ge-toi, perds ta foi, le rego­le imparar, […]

Ondřej Hanus‘ Devá­tý výjev (tichý) – Neun­te Sze­ne (still) liegt mit sei­nen vier Ver­sen viel ruhi­ger, aber in Urs Heft­richs Über­set­zung zugleich sprach­mäch­ti­ger in der Land­schaft – die Enjam­be­ments klan­gen mir noch lan­ge im Ohr:

vzduch mezi sté­b­ly je tišší než ticho

vdýcháš ho, dopí­jíš zel­ený ichor

zítřek zní krva­vým výkři­kem do pustin

Bože můj, naj­di mě tam, kde tě opustím

Stil­ler als still ist die Gras­luft im Ohr

atme sie, trin­ke den grü­nen Ichor

Zukunft: ein Schrei in der Wüs­te – Gott, passe

mich dort ab, wo ich dich verlasse

3.) Bei aller Begeis­te­rung über die Viel­falt der Lyrik ist eben­so viel Skep­sis ange­bracht. Bei die­ser Grand Tour wur­de näm­lich auch eine gro­ße Chan­ce gran­di­os ver­passt. Dass ein Buch, das schon im Vor­wort so pro­mi­nent die Kunst der Über­set­zung ins Zen­trum des Inter­es­ses stellt, die­ses The­ma in den knapp 600 Sei­ten nach dem Vor­wort kaum noch reflek­tiert, kann man nur als kapi­ta­les Ver­säum­nis bezeichnen.

Ver­ges­sen wir schnell, nach­dem wir ein­mal die Hän­de über dem Kopf zusam­men­ge­schla­gen haben, dass sie es doch tat­säch­lich fer­tig­ge­bracht haben, die Über­set­ze­rin­nen und Über­set­zer im Namen­re­gis­ter der Antho­lo­gie zu ver­ges­sen. (Und das bei einem Pro­jekt, das gleich von drei Über­set­zer­fonds geför­dert wur­de!) Dass der Twit­ter-Hash­tag #name­the­trans­la­tor (bezie­hungs­wei­se der von TraLaLit in Umlauf gebrach­ten deut­sche Hash­tag #Über­set­ze­rIn­nen­Ha­ben­Na­men) ein­mal auf der­art plum­pe Wei­se not­wen­dig wür­de, wer hät­te es gedacht?

Nein, das Haupt­pro­blem die­ses Ban­des liegt in der ein­sei­ti­gen Aus­wahl der in ihm ver­sam­mel­ten Gedich­te, und dies hat auf tie­fer­lie­gen­de Wei­se mit den Über­set­zun­gen zu tun. Was wir hier lesen, ist näm­lich ein ganz bestimm­tes Gen­re Lyrik, und zwar – zufäl­lig oder absicht­lich – das am bes­ten übersetzbare.

Grand Tour prä­sen­tiert in lan­gen Stre­cken eine Lyrik, die – ein Schelm, wer Bös­wil­li­ges denkt – in den deut­schen Über­set­zun­gen den deut­schen Gedich­ten der bei­den Her­aus­ge­ber erstaun­lich ähnelt. Rei­me sind zumeist obso­let, Natur­be­ob­ach­tun­gen und Nabel­schau domi­nie­ren das The­men­ta­bleau, Form- oder Sprach­ex­pe­ri­men­te fris­ten ein Zaungastdasein.

Wenn es in der Ein­lei­tung zur drit­ten Rei­se heißt: „Ach­ten Sie auf der fol­gen­den Rei­se auf Eulen, zäh­len Sie sie“, dann ist das natür­lich ein nied­li­cher, grund­schul­fi­bel­taug­li­cher Lese­auf­trag, er zeugt aber auch von der Rück­wärts­ge­wandt­heit die­ser Natur­poe­sie – in den Gedich­ten die­ser Drit­ten Rei­se fin­det man sicher­lich mehr Eulen als im Mit­tel­eu­ro­pa des Jah­res 2019.

Über­haupt ist die­se „jun­ge“ Lyrik und ihre Über­set­zung erstaun­lich alt­ba­cken. Die popu­lärs­ten For­men der Lyrik im Jahr 2019 fin­det in die­ser Samm­lung über­haupt nicht statt: Song­tex­te. Rap. Poet­ry Slam. Nichts davon begeg­nen wir auf unse­rer Grand Tour. In die­ser Welt gibt es kei­ne Smart­phones, kein Inter­net, kein Goog­le, kei­ne Algo­rith­men. Das Wort „Inter­net“ zum Bei­spiel kommt nur ein ein­zi­ges Mal vor, und zwar im Gedicht „Großmama“/„Бабуля“ der weiß­rus­si­schen Lyri­ke­rin Valz­hy­na Mort in der Über­set­zung von Katha­ri­na Narbutovič:

ihr kör­per ist wie eine rebe um einen stab gerankt

ihr haar – dünn wie bienenflügel

sie schluckt son­nen­fle­cken als tabletten

nennt das inter­net tele­fon nach amerika

яе цела як вінаград абвілася вакол палкі

яе валасы – пчаліныя крылцы

яна глытае сонечныя зайчыкі таблетак

называе інтэрнэт тэлефонам ў амэрыку

Das Wort „Han­dy“ kommt auch genau ein­mal vor, im „Lied an den Lärm“/„Song to Noi­se“ der Wali­se­rin Deryn Rees-Jones (dt. Bir­git Kreipe):

Ich rufe dein Geläch­ter und dein Gebrüll,

Dei­ne Ste­reo­an­la­gen, dei­ne Handkurbel-Grammophone,

Ich rufe Aus­puff­roh­re, tief flie­gen­de Flugzeuge,

Rufe Ghet­to­blas­ter, Walk­mans, Tele­fo­ne, Han­dys und Faxmaschinen.

I call on your laugh­ter and your shouts,

Your ste­re­os, your hand-wound gramophones.

I call on car exhausts, low fly­ing aeroplanes,

On ghet­to blas­ters, walk­mans, tele­pho­nes, on mobi­le pho­nes, on fax machines.

Walk­mans. Fax­ma­schi­nen. Irgend­je­mand hat hier den Anschluss an das 21. Jahr­hun­dert ver­passt, irgend­je­mand lebt hier in einer Retro­welt, irgend­je­mand ver­folgt hier eine bla­sier­te, rück­wärts­ge­wand­te Distink­ti­ons­po­li­tik und befin­det sich auf dem bes­ten Weg in die Irrele­vanz: ent­we­der „die jun­ge Lyrik Euro­pas“ oder die Her­ren Wag­ner und Italiano.

Die Grand Tour, auf die sich die Her­aus­ge­ber stolz und empha­tisch beru­fen, war im 17. und 18. Jahr­hun­dert übri­gens ein eher skur­ri­les Ver­gnü­gen einer Kas­te wohl­ha­ben­der, gebil­de­ter, sys­tem­kon­for­mer, wei­ßer Män­ner, die sich auf ihre Rol­ler als Mans­plai­ner in ihrer künf­ti­gen patri­ar­cha­len und kolo­nia­len Macht­po­si­ti­on vorbereiteten.

Dass hier zwei wei­ße Män­ner mit Unter­stüt­zung der wich­tigs­ten deut­schen Kul­tur­in­sti­tu­tio­nen eine Lyrik­samm­lung zusam­men­stel­len und ver­öf­fent­li­chen durf­ten, die nicht nur Pop- und Sub­kul­tur, son­dern auch die tech­ni­schen, gesell­schafts­um­stür­zen­den Neue­run­gen unse­rer Zeit ganz und gar igno­riert, erlaubt einen tie­fen Ein­blick in den mie­fi­gen Zustand Kul­tur­deutsch­lands im Jahr 2019.

Gewiss: Dabei kommt ein atem­be­rau­ben­der Rund­blick über fas­zi­nie­ren­de Kunst zustan­de. Aus wel­chen der genann­ten Grün­de einem die Luft weg­bleibt, das ent­schei­de jeder selbst.