Eine emp­find­sa­me Übersetzerin

Im Zen­trum von Topols Roman steht eine tsche­chi­sche Schau­stel­ler­fa­mi­lie, die seit Jah­ren durch ganz Euro­pa tourt, um Thea­ter­vor­stel­lun­gen zu geben, bis sie fest­stel­len muss, dass sie in Zei­ten der Flücht­lings­kri­se und des Brexits nicht mehr erwünscht ist. In Bris­tol wer­den sie mit den Wor­ten „LEAVE MEANS LEAVE! NO CZECH VERMIN!“ fort­ge­jagt, und auch in Frank­reich sind sie nicht will­kom­men, sodass sie gen Osten rei­sen und sich schließ­lich im rus­sisch-ukrai­ni­schen Kriegs­ge­biet wie­der­fin­den. Von dort aus flie­hen sie (im BMW von Gérard Dépar­dieu) zurück nach Böh­men, wo sie an der Sáza­va, einem Neben­fluss der Mol­dau, wie­der hei­misch wer­den wol­len. Doch auch hier hat sich vie­les ver­än­dert und die Fami­lie has­tet am Fluss ent­lang von einer Mise­re in die nächste.

Schon durch die Prot­ago­nis­ten wird den Lese­rin­nen und Lesern schnell klar, dass ihnen eine unge­wöhn­li­che Rei­se bevor­steht: Da gibt es zum einen die Eltern, den schrei­ben­den und schau­spie­len­den Vater und die ein­äu­gi­ge Mut­ter, die bei­de dem Alko­hol nicht gera­de abge­neigt sind und die Geburt ihrer Zwil­lin­ge unter einer Brü­cke erle­ben muss­ten. Und da gibt es zum ande­ren die Zwil­lin­ge, den „Winz­ling“, der nicht wächst und den gan­zen Roman über im Säug­lings­zu­stand ver­weilt, und „den Jun­gen“ , der nicht spricht, sich aber stets rüh­rend (oder jeden­falls so gut es geht) um sei­nen klei­ne­ren Zwil­lings­bru­der küm­mert. Und neben der Fami­lie gibt es unzäh­li­ge wei­te­re „abge­häng­te“ Men­schen – hau­fen­wei­se Pro­sti­tu­ier­te, Klein­kri­mi­nel­le oder den zu den Rus­sen über­ge­lau­fe­nen Bru­der des Vaters, Iwan. Und auch der tsche­chi­sche Prä­si­dent Miloš Zeman hat einen kur­zen Auf­tritt, denn deut­li­che Kri­tik an der aktu­el­len Poli­tik fin­det in Topols Roman eben­falls sei­nen Platz.

Bei der Lek­tü­re der ers­ten Roman­sei­ten kann es durch­aus pas­sie­ren, dass man schlicht und ein­fach über­for­dert ist. Über­for­dert vom ers­ten Satz, der einen Fluch des Vaters dar­stellt („Wie soll ich mich hier kon­zen­trie­ren, Him­mel und Arsch?“) und dem damit ver­bun­de­nen plötz­li­chen Ein­stieg in die Hand­lung; aber vor allem über­for­dert von der Anders­ar­tig­keit der Spra­che, von der Umgangs- und der Bild­spra­che, die nur so vor Stil­mit­teln und Eigen­hei­ten strotzt und ohne Punkt und Kom­ma mit vol­ler Wort­wucht auf den Leser ein­pras­selt: „Vaters Heft, bekrit­zelt bekra­kelt, mit Wein und Kaf­fee bekleckst, saust über das schla­fen­de Kind­lein und ver­schwin­det im Plun­der.“ Doch merkt man eben­so schnell, dass die­se Wör­ter einen beson­de­ren Klang haben, jeder Satz hat einen beson­de­ren Rhyth­mus und die Sil­ben über­spü­len den Leser ohne Rück­sicht auf Ver­lus­te und zie­hen ihn in den Sog des Romans. Nimm die­se Alli­te­ra­ti­on, Leser, und nimm gleich auch noch ein paar Dimi­nu­tive und den gan­zen ande­ren Plun­der dazu!

Zuerst über­rascht die Spra­che des Romans also, doch wenn man sich dar­auf ein­lässt, wird man als Leser belohnt und darf unge­hemmt in die Viel­falt der deut­schen Spra­che ein­tau­chen und auf Kom­po­si­ta-Ent­de­ckungs­tour gehen. Doch wie ist die Über­set­ze­rin auf all die­se wun­der­sa­men Wor­te gesto­ßen? Eva Pro­fou­so­vá ist kei­ne deut­sche Mut­ter­sprach­le­rin, sie ist in Tsche­chi­en auf­ge­wach­sen, zog aber 1983 nach Ham­burg und über­setzt seit vie­len Jah­ren tsche­chi­sche Lite­ra­tur ins Deut­sche. Dass Über­set­ze­rin­nen nicht in ihre Mut­ter­spra­che, son­dern in eine Fremd­spra­che über­set­zen, ist eher unge­wöhn­lich und hat viel­leicht dazu bei­getra­gen, dass die deut­sche Über­set­zung so wort­ge­wal­tig und mutig gewor­den ist. Pro­fou­so­vá hat alle mög­li­chen lite­ra­ri­schen Quel­len ver­wen­det, um die deut­sche Spra­che von ihrer viel­fäl­tigs­ten Sei­te zu zei­gen. So dien­te bei­spiels­wei­se Susan­ne Lan­ges Über­set­zung von Cer­van­tes Don Qui­jo­te als Inspi­ra­ti­ons­quel­le für den krea­ti­ven Umgang mit Spra­che und auch das Deut­sche Wör­ter­buch der Brü­der Grimm war ein wich­ti­ger Beglei­ter wäh­rend des Über­set­zungs­pro­zes­ses, wie die Über­set­ze­rin bei einer Ver­an­stal­tung der Welt­le­se­büh­ne ver­gan­ge­nen Dezem­ber in Müns­ter erzählt.

Bei der Über­set­zung des tsche­chi­schen Romans habe sie vor allem die Kom­po­si­ta für sich ent­deckt, mit denen man nach Lust und Lau­ne neue Wor­te schöp­fen kann, berich­tet Pro­fou­so­vá. Und das merkt man dem Text an: Die von Pro­fou­so­vá kre­ierten Kom­po­si­ta sind für den sprach­be­geis­ter­ten Leser eine gro­ße Freu­de. So begeg­net man Wor­ten wie „Pum­mel­non­ne“, „Latri­nen­pa­ro­len“, „Kol­lek­tiv­kol­ler“, „Motor­rei­te­rin“, „Pro­to­hip­pies und Paläo­punks“. Oft­mals wer­den die­se krea­ti­ven Kom­po­si­ta von klang­lich per­fekt pas­sen­den Adjek­ti­ven beglei­tet, und so zischt und brummt es beim Lesen nur so, weil dop­pel­te Kon­so­nan­ten, Plo­si­ve und Fri­ka­ti­ve auf­ein­an­der­pral­len und zu Zun­gen­akro­ba­tik animieren:

In ihre Leder­kom­bis ver­plombt, prü­geln sie auf das Auto ein, nicht ein­mal der Schwall vom gebors­te­nen Glas kann ihre Begeis­te­rung min­dern, bei jedem Schlag sprit­zen ihnen fri­sche Split­ter ins Gesicht, in den Bart, vom Glas­gey­sir ver­letzt fei­ern sie mun­ter wei­ter, stel­len ihre mit Blut ver­schmier­ten Gesich­ter wie eine Opfer­ga­be aus.

Eine beson­de­re Leis­tung hat Pro­fou­so­vá mit der Kunst­spra­che voll­bracht, die sie für Iwan, den Bru­der des Vaters, erfun­den hat. Iwan ist nach Russ­land gegan­gen und spricht – als Zei­chen sei­ner Ver­bun­den­heit mit dem Land – eine Art Kunst­spra­che, die ans Rus­si­sche erin­nert. Die­ser gelun­ge­ne Kunst­griff sorgt für eine gehö­ri­ge Por­ti­on Humor und zwingt den Leser regel­recht dazu, die Wor­te gedank­lich so aus­zu­spre­chen, wie Iwan es tut:

Kchul­tur, gemein­sam Schatz von Menschcheit, du fin­dest auch? Mech­tig Welt­chunst­ler und Artis­ten Ein­la­dung bekommt, und du sprichst Soscht­schen­ko! Chorch, was du sagst!

Oder:

Brat, ich Immo­bi­li­en kchau­fen an liebrrei­zend Sáza­va. Ich lie­be Josef Lada immer­fort! Will leben dort. In Boche­mi­ja. Will leben! Bru­der, chorch zu … ich cha­be Gelt, chau­fen­wei­se Ber­ge von Gelt!

Das Lek­to­rat hat Pro­fou­so­vá beim Über­set­zen pas­send zum Ori­gi­nal­text offen­bar eini­ge Frei­hei­ten gelas­sen, so sind auch Begrif­fe aus dem süd­deut­schen oder öster­rei­chi­schen Raum, die von vie­len Lek­to­ren nor­ma­ler­wei­se gestri­chen wer­den, sowie Umgangs­spra­che ein fes­ter Bestand­teil des Romans. Pro­fou­so­vá zufol­ge habe Topol die Umgangs­spra­che in der tsche­chi­schen Lite­ra­tur über­haupt erst eta­bliert und vie­le tsche­chi­sche Autoren zur Ver­wen­dung die­ser inspi­riert. In der Über­set­zung ist die ver­wen­de­te Umgangs­spra­che auch ein auf­fal­len­des Merk­mal, das aller­dings per­fekt zum Umfeld und dem unge­wöhn­li­chen Leben der Schau­stel­ler­fa­mi­lie und der ande­ren Über­le­bens­künst­ler passt. So wird mit gram­ma­ti­schen Tabus gebro­chen („sie strau­chel­te, fiel auf dem sei­ne Hel­le­bar­de …“), die Münd­lich­keit ist ein all­ge­gen­wär­ti­ger Fak­tor, Akro­ny­me wer­den aus­ge­schrie­ben (BäEhm­Wäh für BMW) und Fremd­wör­ter wer­den so geschrie­ben, wie sie im Roman aus­ge­spro­chen wer­den. Dadurch begeg­net man beim Lesen den inter­es­san­ten Wör­tern Juhtjuh­ben oder Häpy­ent, die auf­zei­gen, dass die Lebens­wirk­lich­keit der „Abge­häng­ten“ eine völ­lig ande­re ist. Auch Lui­sel Woj­ton darf nicht fehlen:

Und stell­teuch vor, Män­ners, dass die Toi­let­ten­as­sis­ten­zen Fet­zen von Lui­sel Woj­ton tra­gen, ja, von die­ser Papst­schnei­de­rei. Da sind so Täsch­chen für Schrub­ber und Bürs­ten ange­näht, aber geschickt, damit man ein Stück Busen sieht, nicht zu doll, so wie bei den Ste­war­des­sen, wisstihr?

Und all die­se sprach­li­chen Beson­der­hei­ten – Kom­po­si­ta, Kunst­spra­che, Neo­lo­gis­men und Umgangs­spra­che – wer­den durch Rhyth­mus und Klang beglei­tet, die das Tem­po und die Ver­rückt­heit der Hand­lung gekonnt unter­ma­len. Ein Satz wie „Die bei­den mit ihren gefatsch­ten Schä­deln sehen wie Sta­tis­ten in einem Video­clip über Krüp­pel­da­ting aus“ wird dem Leser unge­fil­tert ent­ge­gen­ge­pfef­fert. Geschaf­fen wur­de eine har­te Spra­che, die die Häss­lich­keit der Rea­li­tät nicht ver­schlei­ert, aber als geschlos­se­nes Sys­tem den­noch Schön­heit ver­kör­pert – die Schön­heit und Viel­fäl­tig­keit der deut­schen Spra­che in all ihren Facetten.

Eva Pro­fou­so­vá ist mit ihrer Über­set­zung die per­fek­te Sym­bio­se von Form und Inhalt gelun­gen. Die Spra­che spie­gelt die irren Wen­dun­gen des Gesche­hens und den über­all vor­herr­schen­den Wahn­sinn der Gegen­wart meis­ter­lich wider. Zwar kos­tet es den Leser zu Beginn etwas Mühe, in die­sen auf allen Ebe­nen anwe­sen­den Wahn­sinn hin­ein­zu­fin­den, doch wird er dafür mit einer berau­schen­den und poli­tisch hoch­ak­tu­el­len Road­no­vel belohnt. Pro­fou­so­vás Über­set­zung ist eine Ode an die moder­ne deut­sche Spra­che. Und so möch­te ich zum Abschluss einen Satz des Romans abwandeln:

Und nur eine wahr­lich emp­find­sa­me Über­set­ze­rin kann die Hit­ze nach­füh­len, mit der dem Autor mög­li­che Sprach­phan­tas­te­rei­en durch das bol­lern­de Hirn schossen.