Gro­ße klei­ne Spra­che Jiddisch

Wo und wie haben Sie Jid­disch gelernt?

Im Früh­jahr 1980 wur­de ich von Max Majer Spre­cher, einem Über­le­ben­den von Sach­sen­hau­sen, Ausch­witz und Dach­au, in die Spra­che ein­ge­führt. Er bot an der Uni­ver­si­tät Hei­del­berg einen Jid­disch-Kurs für Ger­ma­nis­ten an. Herr Spre­cher starb im Juni und ich ließ den Faden wie­der fallen.

Im Herbst 1982 stu­dier­te ich jid­di­sche Lyrik bei Mil­ton Hin­dus an der Brand­eis Uni­ver­si­ty. Doch erst 1987, an der Har­vard Uni­ver­si­ty, traf ich in der jüdi­schen Stu­den­ten­or­ga­ni­sa­ti­on Hil­lel auf eine Grup­pe jun­ger Leu­te, deren Eltern zu Hau­se Jid­disch gespro­chen hat­ten. Sie selbst hat­ten sich meist den Zwän­gen der kul­tu­rel­len Anpas­sung gebeugt und Eng­lisch vor­ge­zo­gen. Sie tra­fen sich nun ein­mal in der Woche, um jid­di­sche Lite­ra­tur zu lesen und dar­über zu spre­chen. Es waren immer auch jid­di­sche Mut­ter­sprach­ler anwe­send. Der Kreis wur­de vom Stu­den­ten-Rab­bi­ner Ben-Zion Gold gelei­tet, der im Ghet­to von Radom inter­niert gewe­sen war. Er schenk­te mir, weil ich deut­sche Doku­men­te für ihn ins Eng­li­sche über­setz­te, kom­plet­te Aus­ga­ben der jid­di­schen Erzäh­ler Scholem Ale­jchem und Isaak Leib Perez. Ich habe dann sehr viel gele­sen, zuerst mit Wör­ter­buch. Als im Inter­net immer mehr Vide­os in jid­di­scher Spra­che zugäng­lich wur­den, habe ich auch viel gehört: aka­de­mi­sche Vor­trä­ge, Inter­views, Pre­dig­ten, Tal­mud-Inter­pre­ta­tio­nen. Wäh­rend der COVID-19-Pan­de­mie hat­te ich über Zoom end­lich die Mög­lich­keit, beim bes­ten Jid­disch-Leh­rer der Welt, Yits­khok Nibor­ski, in Paris zu stu­die­ren. Da Jid­disch so unge­mein viel­fäl­tig ist und das Voka­bu­lar sehr stark von der kul­tu­rel­len Nische bestimmt wird, in der ein Leh­rer, Schrift­stel­ler, Rab­bi oder Akti­vist lebt, ler­ne ich stän­dig hinzu.

Was ist Jiddisch?

Jid­disch war die Spra­che der asch­ke­na­si­schen Juden. Asch­ke­nas war seit dem 11. Jahr­hun­dert die rab­bi­ni­sche Bezeich­nung für Deutsch­land. Der Sprach­wis­sen­schaft­ler Max Wein­reich ver­trat die The­se, Jid­disch sei im Rhein-Mosel-Gebiet ent­stan­den und mit den Juden ste­tig Rich­tung Osten gewan­dert. Heu­te sieht man die Anfän­ge des Jid­di­schen eher im bai­risch-böh­mi­schen Raum. Die Grund­struk­tu­ren des Jid­di­schen sind dem Deut­schen nah ver­wandt; doch gibt es gram­ma­ti­sche Ele­men­te aus sla­wi­schen Spra­chen und dem Hebräi­schen. Wie das Eng­li­sche und Deut­sche absor­bier­te auch das Jid­di­sche unzäh­li­ge Wör­ter aus ande­ren Spra­chen. Da Juden schon im 10. Jahr­hun­dert in ganz Euro­pa, von Metz bis Kiew, als Händ­ler aktiv waren und im Mit­tel­al­ter gera­de um Bischofs­sit­ze wie Spey­er, Worms, Mainz, Köln und schließ­lich Augs­burg, Regens­burg und Prag jüdi­sche Gemein­den ent­stan­den, kann man sich durch­aus vor­stel­len, dass Vari­an­ten des Deut­schen über gro­ße Distan­zen hin­weg als lin­gua fran­ca dien­ten. Ent­schei­dend ist das 18. Jahr­hun­dert, in dem die west­jid­di­sche Vari­an­te nahe­zu völ­lig ver­schwand, weil die Juden, wie Moses Men­dels­sohn ihnen ans Herz leg­te, zum Deut­schen wech­sel­ten, wäh­rend die ost­jid­di­sche Vari­an­te erblüh­te, weil die Juden in Polen und im Rus­si­schen Reich poli­tisch iso­liert in ihrer eige­nen kul­tu­rel­len Enkla­ve leben mussten.

Vor dem Ers­ten Welt­krieg gab es etwa elf Mil­lio­nen Jid­disch-Spre­cher; im Jahr 1996 wur­de die Zahl auf zwei Mil­lio­nen geschätzt. Im Jahr 2020 sind es etwa eine Mil­li­on. Die größ­ten Spre­cher­grup­pen sind die Chas­si­dim und Ultra­or­tho­do­xen, die sich aus tra­di­tio­nel­len Grün­den einer Vari­an­te des Jid­di­schen bedie­nen. In Nord­ame­ri­ka und Isra­el (aber zum Bei­spiel auch in Bue­nos Aires) gibt es außer­dem eine akti­ve Kul­tur­sze­ne für jun­ge Leu­te (Thea­ter, Film, Feri­en­la­ger, Musik).

Wie sieht die jid­di­sche Lite­ra­tur­sze­ne aus?

Es gibt noch immer jid­di­sche Schrift­stel­ler. Zu den inter­es­san­tes­ten gehört der 1951 in der Ukrai­ne gebo­re­ne Micha­el Fel­sen­baum, der in Isra­el lebt. Doch die letz­te gro­ße Pha­se der jid­di­schen Lite­ra­tur, das sil­ber­ne Zeit­al­ter der Erin­ne­rung und Restau­ra­ti­on nach 1945, ging 2010 mit dem Tod des noch im Wil­naer Ghet­to inhaf­tier­ten gro­ßen Dich­ters Abra­ham Sutz­ke­ver zu Ende. Die jid­di­sche Lite­ra­tur­sze­ne ist also im Wesent­li­chen ein Phä­no­men der Ver­gan­gen­heit. Erst­mals gedruckt wur­de Jid­disch im 16. Jahr­hun­dert (in Prag 1526, in Isny 1541, in Augs­burg 1543, in Vene­dig 1545). Zwi­schen 1865 und 1941 ent­stan­den tau­sen­de von Wer­ken und es begann auch ihre lite­ra­tur­wis­sen­schaft­li­che Erfas­sung. Der Holo­caust und Sta­lins Ver­fol­gung der Juden und die Unter­drü­ckung ihrer Kul­tur mach­ten all das zunichte.

Wir ste­hen noch heu­te vor einem rie­si­gen Scher­ben­hau­fen, aus dem Lite­ra­tur­wis­sen­schaft­ler und Über­set­zer hier und da ein­zel­ne Wer­ke und Autoren her­aus­zie­hen. Doch einen Über­blick über das gesam­te lite­ra­ri­sche Schaf­fen, wie er uns für ande­re euro­päi­sche Lite­ra­tu­ren in Lite­ra­tur­ge­schich­ten vor­liegt, haben wir uns noch nicht erar­bei­tet. Es gibt kei­ne Werk- und Klas­si­ker-Aus­ga­ben, Brief­aus­ga­ben, Bio­gra­phien, umfas­sen­de Antho­lo­gien und der­glei­chen, die die Lite­ra­tur bün­deln und zugäng­lich mach­ten. Auch das ist eine Spät­fol­ge der Aus­lö­schung der euro­päi­schen Juden, unter denen eben auch die jüdi­schen Lite­ra­tur­wis­sen­schaft­ler waren. Trotz­dem kann man anfan­gen zu lesen, denn es lie­gen eini­ge Über­set­zun­gen ins Deut­sche vor (zum Teil noch aus der Zeit der Wei­ma­rer Repu­blik) und wer Jid­disch lesen kann, dem ste­hen in der digi­ta­len Biblio­thek des Yid­dish Book Cen­ter in Amherst, Mas­sa­chu­setts fast zwölf­tau­send Titel zur Verfügung.

Was soll­te man unbe­dingt gele­sen haben?

Natür­lich die Klas­si­ker: Scholem Jan­kew Abra­mo­witsch (das Pseud­onym von Men­de­le Moi­cher Sfo­rim), Die Rei­sen Ben­ja­mins des Drit­ten; Scholem Ale­jchem, Eisen­bahn­ge­schich­ten; Der Nis­ter, Die Fami­lie Maschber; Isra­el Joshua Sin­ger, Die Brü­der Asch­ke­na­si; Cha­im Gra­de, Von Frau­en und Rab­bi­nern; Isaac Bas­he­vis Sin­ger, Die Fami­lie Mosch­kat und Schat­ten über dem Hud­son; Mord­e­chai Stri­g­ler, Maj­da­nek; Abra­ham Sutz­ke­vers Lyrik und sein Buch Wil­ner Ghet­to, 1941–1944; die Tage­bü­cher von Her­man Kruk über sein Leben im Ghet­to von Wil­na, die bis­lang lei­der nur in einer eng­li­schen Über­set­zung vorliegen.

Was ist noch nicht übersetzt?

Nur etwa 5% der jid­di­schen Lite­ra­tur sind bis­her in irgend­ei­ne ande­re Spra­che über­setzt wor­den. Zu den drin­gends­ten Desi­de­ra­ta gehö­ren: Leib Kvitkos epi­sches Gedicht 1919; Jacob Glast­eins Lyrik und sei­ne Roma­ne Ven yash iz geforn und Ven yash iz geku­men (über sei­ne Rei­se nach Deutsch­land und Polen, 1938 und 1940); Hil­lel Seid­mans Tog­bukh fun vars­he­ver geto (1947), Leib Roch­mans, Der mabl (Die Flut: Erzäh­lun­gen, 1978), Cha­im Gra­des umfang­rei­cher Roman Die Jeschi­wa (1967/68) und die lapi­dar-bru­ta­len Erzäh­lun­gen des genia­len, unste­ten, auf­ge­wühl­ten Lamed Sha­pi­ro, der 1948 als Qua­si-Obdach­lo­ser in einer Gara­ge in Los Ange­les starb. Mit den Über­set­zun­gen von Gra­de und Sha­pi­ro habe ich inzwi­schen ange­fan­gen, weil die bei­den Autoren auf sehr gegen­sätz­li­che Wei­se vor­füh­ren, was moder­ne jid­di­sche Lite­ra­tur hät­te sein können.

Was sind die größ­ten Schwie­rig­kei­ten beim Über­set­zen aus dem Jiddischen?

Jeder Autor prä­sen­tiert Schwie­rig­kei­ten beson­de­rer Art. Bei Isaac Bas­he­vis Sin­ger ist es das raf­fi­nier­te pol­nisch-jid­di­sche Voka­bu­lar, das man in kei­nem Wör­ter­buch nach­schla­gen kann. Oft sind es vul­gä­re Aus­drü­cke aus der Umgangs­spra­che, die er in exqui­si­te Sät­ze ein­baut. Autoren wie Abra­mo­witsch, des­sen Wer­ke in der Mit­te des 19. Jahr­hun­derts ange­sie­delt sind, beschrei­ben die Lebens­welt der tra­di­tio­nel­len Juden, die einem heu­te fremd ist. Ich konn­te mir lan­ge nicht vor­stel­len, was ein Tschol­ent­brett war. In sol­chen Fäl­len muss man über­all her­um­fra­gen. Für Über­set­zer aus dem Jid­di­schen ist es wich­tig, sehr vie­le Leu­te zu ken­nen. Ein Freund, des­sen ortho­do­xe Eltern die Kon­zen­tra­ti­ons­la­ger über­leb­ten, sag­te mir schließ­lich, sei­ne Mut­ter hät­te ein Tschol­ent­brett gehabt. Mit einem gro­ßen Holz­brett deck­te sie an Schab­bat den Ein­topf (Tschol­ent) zu und stell­te auf das Brett noch einen wei­te­ren Topf, damit er von der Wär­me etwas abbekomme.

Bei Cha­im Gra­de ist die größ­te Schwie­rig­keit, dass er erzählt, als stä­ke er in sei­nen Cha­rak­te­ren. Dar­um ste­hen lan­ge Pas­sa­gen in indi­rek­ter Rede, was im Deut­schen töd­lich ist. Der ame­ri­ka­ni­sche Über­set­zer hat direk­te Rede dar­aus gemacht. Aber das ver­fälscht Gra­des sub­ti­le Cha­rak­ter­zeich­nung, denn er zeigt mit­hil­fe der indi­rek­ten Rede sowohl, wie einer sei­ne Rede dreht, um eine bestimm­te Wir­kung zu errei­chen, als auch, wie die­se Rede auf­ge­fasst wird. Es geht Gra­de nicht um die Fak­ten des Gesag­ten, son­dern um das psy­cho­lo­gi­sche Macht­spiel, das fast jedem Gespräch unterliegt.

Wie gehen Sie mit die­sen Schwie­rig­kei­ten um?

Im Fall der indi­rek­ten Rede bei Gra­de muss man halt sehr prä­zi­se arbei­ten. Das gilt auch für die kom­ple­xe Erzähl­per­spek­ti­ve in den Roma­nen und Erzäh­lun­gen David Ber­gel­sons, des sub­tils­ten der moder­nen jid­di­schen Erzäh­ler. Doch die klas­si­sche Schwie­rig­keit beim Über­set­zen aus dem Jid­di­schen sind die vie­len Hebrais­men, das kul­tur­spe­zi­fi­sche Voka­bu­lar und die vie­len, oft wit­zig ver­dreh­ten Zita­te aus Bibel und Tal­mud, deren Ori­gi­nal frü­her jeder kann­te. Soll man das alles ein­deut­schen? Also statt Beit Midrasch Lehr­haus, statt Ami­da Acht­zehn­bit­ten-Gebet, statt Kasch­rut Spei­se­vor­schrif­ten, statt Haw­da­la Unter­schei­dungs­ze­re­mo­nie (zwi­schen Schab­bat und Wochen­tag), statt Jeschi­we-Bocher Tal­mud­stu­dent, statt Chal­lah Zopf oder Schau­brot? Wenn ein ara­mäi­scher Satz aus der Gema­ra zitiert wird, folgt gewöhn­lich die kom­men­tie­ren­de Über­set­zung ins Jid­di­sche, die oft auf das Gegen­teil des zitier­ten Sat­zes hin­aus­läuft. Man kommt nicht umhin, den Lesern ein Glos­sar zu bie­ten und oft auch Anmer­kun­gen mit den im Text zitier­ten Quellen.

Bei Abra­mo­witsch kommt noch hin­zu, dass sei­ne Cha­rak­te­re mit ukrai­ni­schen Bau­ern, die sie fürch­ten, in einem wahn­sin­nig komi­schen jid­di­sier­ten Ukrai­nisch spre­chen. Ich bin sonst immer dafür, alles zu über­set­zen, aber in mei­ner Über­set­zung der Rei­sen Ben­ja­mins des Drit­ten habe ich den Ver­such der bei­den Prot­ago­nis­ten Ben­ja­min und Sen­derl, sich mit den Bau­ern zu ver­stän­di­gen, nur als Tran­skrip­ti­on im Text ste­hen las­sen und die Über­set­zung in einer Fuß­no­te ange­bo­ten, weil man Abra­mo­witschs genia­le Sprach­ver­mi­schung im Deut­schen nicht wie­der­ge­ben kann.

Was kann Jid­disch, was Deutsch nicht kann?

Jid­disch kann durch ganz natür­lich wir­ken­de Zita­te aus Bibel und Tal­mud die anti­ke Welt in die Gegen­wart der lite­ra­ri­schen Hel­den holen und sie, die moder­nen Hel­den, mora­lisch in Fra­ge stell­ten. Jid­disch hat ein unge­mein rei­ches Voka­bu­lar für alle Vari­an­ten von kochen­der Wut, rau­chen­dem Zorn, gif­ti­gem Ver­druss. Es ver­fügt über eine gro­ße Band­brei­te von Ver­wün­schun­gen aus dem Küchen­milieu. Es kann Frau­en die Macht mono­lo­gi­scher Rede geben, die abso­lut natür­lich klingt und doch geni­al kon­stru­iert ist, wie etwa in Scholem Alei­chems kur­zem Werk, Dos tepl (Der Topf). Es kann auf herz­zer­rei­ßen­de und dabei ganz unpa­the­ti­sche Wei­se Trau­er und Lie­be aus­drü­cken. Und es kann den Wind im Laub der Bäu­men rau­schen las­sen, so dass man ihn in den Wor­ten hört.